a poesia da contradição: 2013

diário de gratidão

diário de gratidão #12 - contentamento

3:38 AM

2013 em 13 - parte II (diário de gratidão #11 - 2013)

12:27 PM

discussão sobre roupa, cabelo e porque eu acho que ninguém devia discutir isso

5:35 PM

diário de gratidão #9 - boas surpresas

5:27 PM

Pra começar esse diário de gratidão que, honestamente, está sendo escrito no domingo (porque essa semana está propensa a um grande número de reclamações), devo dizer: ouçam esta música. Prestem atenção na letra, nas entrelinhas, na alegria da platéia e na energia que ela transmite. E apenas então continuem lendo.

Camarada, viva a vida mais leve

Não deixe que ela escorregue e te cause mais dor

E amanheça brilhando mais forte

Que a estrela do norte que a noite entregou

Nessa última sexta-feira, dia 06 de Dezembro de 2013, fui ao último show d'O Teatro Mágico que espero ir este ano. Digo "espero" porque, só em 2013, fui em três shows da trupe - o que significa que fui ao show de sexta-feira sabendo até a setlist. Mas fui. Fui, porque tem hora que o coração começa a gritar por um pouco mais de arte, cor e vida. E quando o coração pede, tudo o que podemos fazer é obedecer. E obedeci com gosto, porque amo O Teatro Mágico, mesmo já tendo decorado a setlist.

Este foi o primeiro show deles pelo qual paguei pra entrar (a vida anda dura, cê sabe, né. Evento beneficente e com entrada por alimento é o que tá teno). E falei para meu amigo (que me acompanha em todos os shows) que "esse show tem que valer os quarenta e dois e vinte e cinco centavos que paguei"! Quer saber? Valeu o triplo. O quádruplo. E me senti uma imbecil por ter comparado sentimentos com valores.

Por que, Gi?

Bem, primeiro que eu não sabia a setlist. A segunda música já me surpreendeu. (Apesar d'eu ter gritado muito [muito!] com a primeira música de todos os shows, que diz que todos devemos "SEEEEEEEEEEMEAAAAAAAAAAAAR O AMOOOOOOOR!" que eram, inclusive, os dizeres da minha camiseta!)

E do nada, no meio do show, Fernando Anitelli (o grande!) pára e toca UMA PARTE QUE NÃO TINHA. Aquela mesma música que me fez chorar em meados de 2008. Aquela, que me uniu à uma prima com quem nunca havia tido contato. Aquela prima que, depois de passar quatro anos tomando sorvete com leite condensado comigo nos finais de ano, se converteu à ideologia rastafari e saiu de casa. Hoje não toma mais sorvete comigo. Hoje, tem um filho: uma parte que não tinha.

Do nada, no meio do show, o incrível Fernando Anitelli canta "Criado Mudo". Aquela que tá escrita na minha parede. E, depois, "Sina Nossa". Aquela que me fez chorar.

E se isso ainda não te convenceu do porquê d'eu ter sido uma imbecil de ter comparado valores com sentimentos, digo mais:

Porque vejo nos olhos vermelhos (aquela maquiagem deve arder pakas!) do Anitelli o sonho que ele construiu. A platéia compartilha da música livre, do pensamento livre, da vida livre. O povo não liga se erra a letra (e se errar, a gente canta errado também!), o povo não liga se muda o ritmo. A gente pula com groove, pula com voz e violão, fica quietinho nas músicas que quase não tem instrumento, inventa dança pra música que não tem dança. O público se sente parte d'O Teatro Mágico e eu enxergo isso nos olhos do Fernando, durante os shows.

Minhas pernas, na saída do Espaço Lux, pediam arrego. Pediam pra eu parar, sentar, tomar dois litros d'água e dormir por doze horas seguidas. No mínimo.

Em contrapartida, meu coração estava alegre, como sempre fica depois de um show d'O Teatro Mágico. Como fica quando algo é muito bom, nos mínimos detalhes, e emociona. Cada milímetro do meu corpo estava plenamente imerso numa felicidade sem tamanho, que havia sido causada pela delicadeza da grooveria do Serginho Carvalho. Pela precisão dos acordes do grandessíssimo Daniel Santiago. Pela lindeza do violino do Galllllllllldino. Pelos batuques certeiros do Rafa dos Santos. Pelas tecladas do Guilherme Ribeiro. Pelos movimentos delicados e expressivos das incríveis gêmeas maravilhosas, Nayara e Nathalia! E, é claro, pela lindeza da voz, das emocionantes composições, das hilárias atuações e da atenção que naquilo que crê que tem o Anitelli.

Que bom que fui em mais um espetáculo desses, que bom que faço parte dos Raros. Que bom que sou parte de um tudo numa coisa só.

:-)

E, não bastando este show de emoções na sexta-feira, hoje (domingo) tive a oportunidade de conhecer aquela parte da família que ninguém sabe o nome. Sabe, só? Que é primo do irmão do tio do avô do seu pai.

Eu esperei papo furado, gente mala, primo chato no celular no canto e coisa e tal. Não podia estar mais enganada.

Minha família (mesmo aquela parte do primo do irmão do tio do avô do meu pai) é gente fina pra caramba. São animados. Tem samba no pé. E na mão. No batuque. E dançam, cantam alto (e cantam música boa, ô). E fazem comida boa e tomam café fora de hora, também. Tem sorriso no rosto, as mais variadas cores, cabelos, cheiros e prioridades. Mas na hora de sentar pra contar história, a gente só repara quem vem de quem. É todo mundo igual. Tudo família, tudo Marques.

Eu sou Giovanna, do Fernando, que veio da Betinha...

No fim das contas, é todo mundo de Constância... Com uns anexos. Né?!

Que bom que tive essas surpresas maravilhosas. Que bom que a vida proporciona esses momentos pra gente pensar: que bom.

eu posso ter mudado poetas

4:36 PM

Quero entender o que passa na sua cabeça quando você lembra de mim. E eu sei que você lembra. Lembra, porque eu te dei aquele livro do Hemingway e você parece ter gostado: de vez em quando ainda me liga para compartilhar algo sobre. Lembra, porque o seu riso dá lugar ao silêncio quando você se entrega às saudades em meio às conversas. Lembra, porque eu também lembro de você e o coração sabe quando não deve mais lembrar.

E queria mesmo poder voltar no tempo pra te falar tudo o que eu devia ter dito e nunca consegui, porque céus!, você sempre me distraiu e eu trocava palavras por risadas e as conversas se tornavam intermináveis papos de cúmplices de algo que foi e escondiam tudo o que eu tinha pra dizer.

E como tinha.

Então, agora, depois de você já ter ido, de eu já ter te perdido, gostaria que você soubesse que quando você ainda estava aqui e as coisas ainda aconteciam, eu queria ter te dito que gosto (no presente do indicativo) do seu jeito, da sua voz e do que você diz. Que gosto das piadas, da infâmia, do mau gosto deslavado e do bom gosto surpreendente (porque afinal, disseram uma vez que só existem dois: o mau e o meu). Queria ter te dito que gosto (no presente do indicativo) de você desde a primeira vez que te ouvi falar. Mesmo que, naquela época, eu tivesse todos os motivos para não gostar.

Gostei de você esse tempo todo sem nem saber. E eu gostei quando você tomou coragem e contrariou a maioria. Gostei e continuo gostando quando você se põe a postos e assume uma posição em qualquer situação. Gostei até quando se posicionou e me disse não. Gostei ainda mais, aliás.

Queria ter te dito, mas precisei te esperar ir pra tomar coragem, que gosto de você desde quando você me abraçou sem nem me conhecer. Desde quando sorriu tão bonito quando me viu e eu era só uma menininha. Quando secou meu choro e me contou o segredo que nunca mais esqueci: “tá tudo bem não saber".

Mas não sei se quero que sejamos o que poderíamos ter sido. Nesta altura do campeonato, depois de você já ter ido, só consigo te lembrar das tantas coisas que eu queria ter dito, mas me acostumei a sentir e deixei passar até você ir para conseguir te dizer: destas coisas, destaco mais uma: só não gostei de você quando você foi.

Porque eu sei exatamente quando te perdi e fico tentando imaginar como será que as coisas teriam sido se eu tivesse feito diferente. Eu sei que fui eu. Dessa vez, diferentemente de quando eu gostei de você, eu sei o que tá acontecendo e não tenho dúvida alguma: a culpa foi minha. E fui eu quem te perdeu.

Existe uma remota possibilidade de que possamos ser amigos. Isso implicaria em coisas como almoços silenciosos e conversas meteorológicas. Precisaríamos esconder o melhor das nossas vidas para que não soasse como pretensão e passaríamos a vida lembrando do que poderíamos ter sido e nunca fomos, porque num dado momento decidi te contar o que deveria ter dito antes de você ir e nunca disse. Passaríamos a vida tentando criar algo que não nascemos para ser, porque, de fato, nascemos para não ser, mas para estarmos juntos – independente do termo ou convenção que nos unisse.

Para que fôssemos amigos, eu precisaria aceitar que não se pode arrumar o cabelo de amigos e que amigos conversam, de vez em quando, sobre o tempo. E eu precisaria aceitar que amigos não roubam beijos e não dividem abraços longos.

Desculpa vir até você, depois de você já ter ido, para te dizer todas essas coisas, mas acontece que eu percebi que também não podemos ser amigos e quero (no presente do indicativo) que você saiba que sempre serei (no futuro do presente – porque o sempre inclui o agora) apaixonada pelo que não fomos (no pretérito perfeito – porque assim o foi).